Para leer lento I

Se viste con una camisa blanca vieja, bonete celeste con pompon y pasea por los rincones con un candelabro en mano. Gotas de cera se estalactan en el baston mismo.. y asi, va paseando por la casa, a veces mira.. otras ni siquiera. Es un zonambulo consciente.. O se sienta, y le habla a las copas de los arboles, sientiendo que si los arboles lo sienten, el se siente a su vez un arbol.

Toma sol, junto a un cajon de duraznos. Si las nubes nos lanzan lagrimas, el sol risas.el viento un suspiro y la luna entender.

Su mente ya anulo los ruidos mecanicos y predecibles de los trenes. Se tiene que esforzar para escucharlos, aun mas para verlos.

Mendigando un poco de suerte. Una flecha en direccion, señal de una señal. Su mente se convierte en un puñado de polvo. Es el dolor de la divagacion, el exceso del nomadismo. Anhelar lo quieto, lo seguro. Como el solitario andante del desierto que anhela el agua y el descanso, pero que no podra encontrar a menos que siga andando. 

Las arpas suenan hasta evenenar, ellas no saben que envenenan. Y la pelusa en piel de los duraznos se calienta. Cada particula de luz y su calorcito se acumulan, hasta llenar de energia o chamuscar de un golpe. 

A los duraznos les gusta la musica de arpa.